A minha Dor é um convento.

Há lírios dum roxo macerado de martírios,

Tão belos como nunca os viu alguém!
Nesse triste convento aonde eu moro,

Noites e dias rezo e grito e choro,

E ninguém ouve… ninguém vê… ninguém…

Florbela Espanca - O Livro das Mágoas